Переводчик - Страница 161

К оглавлению

161

— Что за хороший человек? — спросил отец.

— Мой замкомбата. Серебров Александр Иванович. Очень хороший человек!

— A что за важный человек, который подарил тебе эти часы? — спросила мама.

Олег мгновение молчал, а потом все же сказал:

— Он мне их не подарил. Они мне от него достались. Пап, ты наверняка много знаешь по чеченской проблеме…

— Ну, кое-что…

— Слышал про «чеченского Мюллера»?

— Да, конечно, это Абу Мовсаев. Я с ним как-то вел переговоры. Сидел с ним за столом так же как сейчас с тобой. Это было три года назад…

— Значит, знаешь… и как он тебе?

— Если честно, у меня не сложилось мнение, что это умный человек. Скорее всего, он поднялся только за счет своей наглости и жестокости. Он даже на переговорах вел себя неподобающим образом, хамил. Но в целом с ним еще можно было переговариваться, по сравнению с другими… недаром его и прозвали «чеченским Мюллером».

— Недаром, — кивнул Олег. — Так это его часы.

Спустя несколько мгновений тишины отец спросил:

— Он их тебе подарил, что ли? Вздор какой-то…

— Нет. Все просто. Я его убил.

Отец улыбнулся:

— Я именно об этом и подумал. Как будто знал, что ты скажешь. Убрали, значит, еще одну чеченскую фигуру… еще одного возможного переговорщика…

— B смысле? — спросил Олег. — Что-то мне не понятно… какого переговорщика?

— Обыкновенного. Человека, имеющего в республике авторитет такого уровня, при котором можно решать межнациональные вопросы. Пойми — война войной, но при этом никогда нельзя забывать и о переговорах. Если можно было с ними договориться, нечего было и затевать эту войну. Но, уж если наша власть решила вести непримиримую войну, то здесь нужно быть последовательным до конца. Ну и ладно. Правильно и сделали…

— Носить вещи мертвого человека не хорошо… — сказала мама.

— Это трофей, — сказал Олег.

— Наливай еще, — посоветовал отец.

Выпили третий. Олег объяснил за кого он пьется, поэтому пили молча.

Нартов несколько раз пытался дозвониться до Светы, но на всех номерах трубку никто не брал.

Завалившись на диван, Олег вспомнил про отнятые у милиционеров удостоверения. Достал их из кармана, и стал разглядывать. Усмехнулся про себя: с такими бойцами много бы он в Чечне навоевал…

Потом забросил их в свою сумку. Может, когда пригодятся…

Утром Олег приехал в госпиталь имени Бурденко. Долго искал нужную палату, наконец, нашел.

Витя Данилов лежал на кровати с полуоткрытыми глазами. Олег сказал:

— Здорово, Витек!

Данилов никак не отреагировал. Подошла медсестра:

— У него последнее время пошло резкое ухудшение. Совсем перестал реагировать на звуковые раздражители… боюсь, что мы ему уже ничем не поможем…

Олег посмотрел на нее:

— Поможем. Я отправляю его в Германию…

Возвращаясь из госпиталя домой, Олег набрался смелости, и решил заехать к Оле. Пару раз он хотел развернуться и не пойти, но тогда проблема оставалась бы не решенной.

Дверь открыла Оля.

— Олег? Ты?

Олег заметил в ее глазах растерянность.

— Да, это я. Вот, вернулся… живой и почти здоровый…

— Слушай, это так неожиданно, ты бы хоть позвонил, сказал что приедешь…

Она стояла в пороге, не предлагая войти. Все стало ясно. Гора упала с плеч. Проблема решилась сама собой…

Олег широко улыбнулся:

— Чего в дом не пускаешь? Ты обзавелась кем-то? Как его зовут?

— Ты бы хоть предупредил… — снова сказала Оля. — Я же тебя так ждала…

— Я не слышу ответа!

— Зачем ты так… — Оля вдруг осознала, что перед ней стоит совсем другой человек.

Олегу стало смешно. Он вдруг приподнял край рубашки, и показал рубец от ранения:

— Вот что я там заработал… пока ты здесь с другими кувыркалась… Эх, правы были наши мужики! He будет у меня с тобой после войны никакого счастья… Своего счастья на чужом горе не построешь…

— Оля, кто там? — раздался из глубины квартиры до боли знакомый голос.

B коридоре Олег увидел своего университетского друга Ромку. Тот стоял в халате, в котором раньше ходил у Оли дома Олег.

— A, Ромка… хороший выбор. Желаю вам любви и счастья…

Олег повернулся и начал спускаться по ступенькам. Его просто распирало от радости…

Оля выбежала следом:

— Олег! Ты не правильно понял! Олег! Постой!

Спустившись на один пролет, Олег обернулся:

— Чего еще?

— Это не то, что ты подумал… не то…

— Конечно, — усмехнулся Олег. — Я знаю что это. Это любовь, и с ней не поспоришь. Извини, но я виноват не меньше. Прощай…

He обращая внимания на крики и плач, Олег вышел из подъезда, и пошел к себе домой. Ну, вот и разобрались. Ну вот, все и встало на свои места. На ходу Олег мысленно сравнил Олю co Светой. Разница у них в возрасте всего два года… а опыта жизненного…

Подумал о своем друге Ромке. Быстро провел ретроспективу всей дружбы. Получается, и не друг… так, только знакомый…

Настоящие друзья совсем не здесь… настоящие друзья, те, на кого Олег мог всецело положиться, наверное, пили сейчас вместе с заменщиками горькую, а может опять где-то в горах рисковали своими головами…

Вот они — настоящие друзья, которые всегда вытащат тебя из беды, вырвут тебя из лап старухи с косой… а если будет надо, то спустятся в ад, и вытащат тебя даже из под носа у чертей…

Олег шел по улице, и ему было хорошо на душе. Ему хотелось петь… как там, в Чечне, когда они с Димкой напились водки, и орали что было сил «Едут, едут по Берлину наши казаки» так, что собаки аж в Киров-Юрте загавкали…

161